L’homme était à bout de forces. Ses cheveux, trempés la pluie qui tombait sur le décor macabre, étaient plaqués sur son front durcit par les combats. Avec le temps, ils avaient eu le temps de pousser et d’atteindre une longueur bien trop importante à ses yeux. Il avait à peine de quoi se raser et éviter d’avoir une barbe qui l’aurait empêché d’enfiler son casque de Spartan.
     L’eau ruisselait sur les formes usées de son armure, passant indifféremment sur chaque défaut, chaque impact et chaque rayure qui définissaient à présent l’homme qu’il était. Tout ce que l’humanité retiendrait de lui, tout ce qui resterait de son corps, ce sont ces traces indélébiles de la somme de ses efforts.
     Il avait les deux genoux à terre, dans la boue. Ses bras tombaient le long de son corps, et son regard était dirigé vers l’obstacle qui se tenait à présent devant lui. Il resta dans cette position un temps extrêmement long. .. C’était plus de trois ans d’efforts qui arrivaient à terme. Et il le savait.
     Il abaissa son regard vers son casque, à présent brisé, qui reposait à quelques mètres de lui, au milieu des cadavres jonchant le sol. L’eau qui y coulait se mélangeait à la putréfaction des corps sans vie, et le sang essayait de sortir de son bain, se mêlant à l’eau, et créant ainsi un liquide violacé qui tapissait la zone. Peut-être le sang espérait par-là obtenir une seconde vie, à l’air libre. Sans contrainte. Sans rythme imposé. Sans effort. 

     L’arme du soldat était à ses pieds, sans munition. Sans fonction. Elle avait accompli son travail avec succès, et était maintenant vouée à disparaître. Tout comme lui. Il avait terminé sa mission et n’avait plus qu’un effort à faire, avant de disparaître également. Lui aussi espérait faire comme le sang. Mais c’était impossible. 

     Parmi les gouttes d’eau qui inondaient son visage, on pouvait distinguer une larme. Cette larme qu’il retenait depuis bien trop longtemps. Cette larme qui criait au secours à sa place, qui suppliait qu’on lui donne une vie loin de tous ces cauchemars et de tous ces sacrifices. Cette larme qui hurlait à sa place, descendait le long de sa joue noircie, laissant derrière elle une trainée blanche.

     Mais il avait accepté ce destin funeste. Il ne voulait plus se battre. Il ne voulait plus n’être qu’un pion. Il leva les yeux, quittant le sol violet pour regarder le ciel. Il l’observa longuement avant de décider que le moment était venu. Il venait d’effectuer sa mission avec succès, et le temps était venu pour lui de partir.
     Enfin.

     Il sortit un revolver inutilisé de sa sacoche. Reluisant, mat, sans défaut. Lui aussi n’avait qu’une seule fonction. Et il allait l’accomplir. Il le regarda un long moment, réalisant l’ampleur du geste qu’il allait faire.
     Il attendait. Encore. Encore.
     Puis enfin, le Pélican entra dans son champ de vision, embrasant l’atmosphère d’un son lourd, lointain, familier, qui apaisa l’homme. Il regarda à nouveau le ciel. 

     Sa larme s’écrasa lourdement contre le sol. 

     … 

     « Juste un dernier effort… » 

     Après la détonation, l’eau se mêla à un sang rouge. Rouge comme le sang d’un homme déchiré. Rouge comme les roses qui emplissaient ses rêves, et l’emmenèrent là où il repose maintenant.